Sé que estás cansado, se te nota, puede que yo también lo esté.
A veces es difícil encontrar una cuerda de piel de zorro plateado que posea las dimensiones apropiadas para rodear tu gaznate. Canicas sin niños. Sucede muchas veces que andamos como si la vida se hubiera escondido. Curas con sermones que explotan en tu camisa a cuadros. Tu colega Yrreal, la que mira con intranquilidad todas los vocablos que se dicen, se ha caído con la moto por un terraplén. No estaba en Oaxaca, estaba aquí, cerca de una pecosa sin manos y con polen en los pies. Estoy en Australia con canguros preñados. ¿Hay antídoto contra los manicomios y los psiquiatras? Siempre la misma respuesta. La que te dan en el telediario y te besan con las garras.
Los vampiros desaparecen cuando no se cree en ellos. ellos tienen la ventaja de que no matan, confieren perpetuidad o se matan a sí mismos. dios tampoco mata, es más bien como los vampiros que dan eternidad cuando hieren, pero nosotros los rokeros si matamos a los que creen y a los que no creen. justos por pecadores, no hay dolo es pura emoción de sentir la sengre salpicando.
Escritos de tinta rabiosa que arden invisibles en las hogueras de los impresentables. la chica de la motocicleta te dijo algo que se te ha quedado incrustado en la mente. Quizá un pensamiento que dijo Larry Holmes, ex campeón del mundo de los pesos pesados: "Es duro ser negro". Yo lo fui una vez, cuando era pobre"". La sangre de los negros en los libros de historia, de los que dibujan pelotas de golf en las ventanas de los coches, y gritan: ¡CHINGADOS CABRONES DE MIERDA!. Y que no se enfaden conmigo los negros porque yo soy negro y tú, hermano, también lo eres. El rock and roll es negro. No hay cabida para otro color.
¿Qué haría yo sin mi tintura? Los curas con su crucifijo aplastado contra su pecho carcomido, sólo desean que te suicides para que abraces más rápido a Dios, pero se han equivocado. No me importa si muero o si te mueres. La palabra que más repito es “muerto”, muerto en combate, muerto y enterrado, MUERTO. como los bebés repiten mamá y papá.
Suicidas con sabor a historietas, no con el sabor a mate sin detergente y anuncios clasificados. Uno en cada plaza no los que se van a casa, a meterse debajo de la cama, o a colgarse en garfios dentro del armario, plegados junto con su ropa.
¿Qué música debe sonar por la cabeza de un chico verde con camisa de cuero rojo luciferino antes de saltar al cráter? Hay que saber aguantar la mecha, ¡AGUANTA!, te insiste un tipo con bombín que nunca se encabrona, pero tu colega hace tiempo que se puso a moderar con ramitos de tulipanes, se arrancó las orejas y las colocó en el tubo de escape de la moto como adorno. El mono canta "Born to Run" y, de pronto, no creo que baste con escribir palabras bonitas para firmar el armisticio. Nos vamos a unir todos los suicidas del mundo y no lo van a poder parar. tronará tan fuerte, que si no estás arpillado en el cajón de los calcetines, se te va a congelar el cogote y tu novia la que te trae arrastrando el ala te va a dejar por unas gafas de sol graduadas, de esas que llevan los vendedores de cupones que no beben mate.
Soldaditos de plomo pintados de mate. Nos suicidaremos debajo de las iglesias y de las palmeras sin cocos, debajo del Vaticano y con el Papa de testigo y con pecosas Yrreales que planeen recubiertas del polen más exquisito de su pureza lingüística y que nos animan a ser perfectos.
Nos amarán y desearán sin escrúpulos. ¿Hay algo más hermoso? Triple salto mortal hacia atrás y el cronómetro digital se pone en marcha en tus pulmones de chapa dura. Un batiavión de doble hélice surca el espacio celeste haciendo piruetas y tu colega está dentro con su moto en marcha. Kurt Cobain también lo está y lo veo cantar. Hazlo tú también... y quedemos entre comillas o entre las grafías de esta espacio incorroíble
Hazlo, güebón por mis coyoles, ¿O me vas a decir QUE NO TE GUSTA EL ROCK y que por eso NO TE QUIERES SUICIDAR?
No hay falla mano, la PALABRA es la aurora, y si no, ahí nos vemos en el gel (hell)
T.coolio
